Hoy no quiero noticias de números, porcentajes ni asuntos de tránsito. No quiero saber nada de lo que publican las revistas científicas ni los diarios amarillistas, ni los sorteos, listas de tómbolas o logros profesionales. Ni premios, concursos, prólogos, tintas y presentaciones. Nada sobre el reloj del trabajo, la huella digital que me anuncia el "buen día", ni los verbos del crucigrama, calorías o valoración de estados nutricionales. Ni política, armamentos, guerras, programas, ni sociedad, ni suciedad alguna. No me interesan las mentiras de la historia, ni las crueles verdades del país, los hallazgos arqueológicos y la vacuna en proceso de descubrimiento. Hoy.

Es que en este momento me dedicaría a observar la técnica de construcción del pájaro que anida en el pino de mi jardín, solito y sin ayudante y que en pocos días concluye su notable creación.

O también, como lo he hecho, a observar a esa pareja de conocidos, que se gustan pero que todavía no se rozan la mano, cómo esperan el autobús deseando que demore, cómo ella le pide ayuda y él, con un encendedor sella la suela de su zapatilla, antes de colocársela como príncipe moderno en uno de sus delicados pies.

Hoy esperaría el instante en que el capullo se mueve, como con impulso divino, y se convierte en una rosa así como si nada, despertando esta envidia femenina crónica ante las flores y totalmente imposible de erradicar.

Hoy me alcanzaría, por todo el día, releer aquel mensaje, guardado en mi móvil, que decía "Hola Lucía donde nos podemos encontrar", y sonreírme cuando lo escucho decir "tirá todo, no guardes tantas cosas, Lucía".

Y me doy cuenta que todo estaba ahi, a disposición de mis ojos, para ser disfrutado. Tan sólo se trata de desplegar las antenas ante lo sencillo.

Es que a veces se nos va la vida en cuotas de basura, o de nada y la pagamos con un tiempo de oro...

Es que "hoy es tiempo todavía" dijo alguien y me dio ganas de plagiar su genio...

Página a página
seguimos escribiendo la vida
y las huellas del desierto a veces
nos revelan
incansables testarudos
buscadores de oro
luchadores del placer
seguidores del extraño personaje
que nos emula.

En algún oasis quizá
en un espejismo perdido
los tesoros sin Tiempo
en leves susurros
nos dirán el nombre
y de ahí, como si todo fuera mentira
regresaremos
sólo para escribir
como dioses de arena
huellas de eternidad.

Lucía Borsani.

Por fortuna, estoy rodeada de gente querida. Habitantes de este planeta que Dios ha tenido a bien permitirme cruzar y compartir trechos, caminos, rutas de espacio y de tiempo. Cuando las arrugas me anuncien sabia, o vieja, o las dos cosas, podré decir que siempre he sido millonaria. Porque no basta con levantarse y darse cuenta todos los días de los milagros de la naturaleza, también están los milagros humanos, las palmas solidarias, la alegría, el humor y el amor, el compartir este trocito de Tierra en buena compañía. Porque hoy cumplo un año más y me pone feliz que ellos- ustedes- estén conmigo, les digo GRACIAS!

UN ABRAZO GRANDE

Original para esta poeta uruguaya la presentación del Prof. Alfredo Maxit en la vecina ciudad de Colón, Argentina. Cada invitado al "acto", a su pedido, debió escribir algo sobre su obra. A este hombre, por resumirlo así dada su extensa trayectoria, no le alcanzan los prólogos y estudios hechos sobre su obra de parte de eruditos y amigos, la mayoría colegas de la Universidad de La Plata, sino que tuvo a bien solicitarnos, como si nuestra mirada fuera tan o más importante que la de ellos, unas palabras.
Para algunos de sus talleristas, el desafío implició arduo trabajo que se compartió en cuatro o cinco hojas de análisis sobre ambos libros "En tránsito", recientemente galardonado con "Faja de Honor" y "La poesía desde los poemas", su último libro. Para un par de volados poetas, Carlos Creppy y yo, la instancia significó un breve texto ayudados por una Musa especial, que nos alejó de todo sesudo análisis y nos impulsó la pluma poética, también para referirnos a la Poesía de Alfredo.
En el Uruguay las góndolas de la poesía están llenas de productos caros y baratos. Anda uno buscando lo módico, y no se trata de dinero, sino de Poesía que se entienda. De productos que se adhieran a las exigencias del género pero que encuentren eco en los lectores, el principal jurado de los poetas.
Algo cansada de la seudo poesía que tanto mal le hace al género, de autores que no se detienen en releer lo que escriben a ver si llegan a mover alguna emoción, que no logran que se "compre", que el lector la haga suya verso a verso, quiebro una lanza por los humildes, los grandes poetas, los que nos abren camino en la espesura, como Alfredo Maxit.
En el prólogo de César Cantoni, nos preparamos para lo que viene: "No es poesía hermética ni oscura, si bien opera en el dominio de lo simbólico, no pretende ser ambigua, pero puede suscitar diversas interpretaciones, lo cual, en el fondo, no hace más que enriquecerla".
Al concluir los aportes de los invitados, Maxit disertó sobre su obra, completando el intento del libro mismo "Es mi deseo mayor que este libro pueda prestar algún servicio a quienes buscan también en la espesura. Entre ellos, a quienes inician o viven el estudio y gozo de las letras".
Y me quedo con esas palabras resonando, que me han servido de mucho, así como - elegido al azar- alguno de sus poemas. Para los locaporlaluneros.

Alfredo Maxit. "La poesía desde los poemas"

Hace apenas unas horas, en el "Farol comunitario" del barrio "La chapita" de Paysandú, un grupo de mujeres estuvo ensayando la lectura de algunos poemas de "Loca por la luna", entre otros libros de autores de acá nomás. Me ha sorprendido con la noticia mi amigo Horacio Merlo, actor y director de teatro y lo ha hecho por internet, por eso no he podido ver su rostro emocionado al decir "Me encontré con la esperanza". También Luigi Lemes, músico y profesor, director de murgas y sensible artista, me ha adelantado que si concurro a otro ensayo, puedo escuchar la canción que compuso con "Decididamente", otro poema de mi libro.

Este tipo de alegrías no tiene precio y se parecen a un buen vaso de agua fresca durante el calor de una caminata. Cuando uno tantas veces se pregunta si el arte de hacer poesía tiene valor más allá del goce de "construir palabras". De pronto, decididamente, "La chapita" es escenario para la poesía.

Desde hace cinco años el gobierno progresista de Tabaré Vázquez se detuvo a pensar en ésta y otras cuestiones sociales que hasta el momento pasaban desapercibidas. La chapita, como tantos barrios uruguayos, congrega personas muy carenciadas que apenas sobrevivieron a los saqueos de gobiernos tradicionales, blancos y colorados, a quienes jamás les importó determinados estractos sociales bajo la línea de pobreza mientras se dedicaban a otros asuntos financieros mucho más rentables que ayudar al "populacho".

Y un buen día, histórico, comenzó el Plan de Emergencia, que sacó de la miseria a tantos, que les dio dignidad y hasta les permitió a algunos tener el dinero necesario para tramitar su cédula de identidad y "comenzar a ser uruguayos". Con hambre y el flagelo de la desocupación, hasta el momento, a ninguna de estas personas se les hubiera ocurrido, y con todo el derecho, a molestarse en asistir a uno de estos "Faroles comunitarios" para leer poesía, entre otras cosas porque no existían estos espacios sociales. Si yo hubiera estado en su desgraciada situación, me hubiera enojado con quienes me ofrecían "cultura" sin una puerta de trabajo abierta donde obtener el pan.

Cuando escribo sobre esto, se me vienen todos los argumentos a favor y en contra de ayudar a los humildes. A algunos uruguayos les ha molestado que esos fondos se obtengan a partir de sus impuestos y les duele el bolsillo sin la analgesia de la solidaridad. Respetando a todos, porque cada cual carga con el corazón que puede y quiere, esta tarde de octubre de plácida primavera, la buena noticia me mueve a escribir. Le emoción compartida con Horacio y Luigi, que no han dejado de agradecer a quienes hacemos poesía, cuando en realidad el agradecimiento es al revés. Y como ellos, mis palabras de reconocimiento a todos los que están trabajando desde y hacia la cultura con quienes más la necesitaban.

Como escribió Alfredo Maxit en su libro "La poesía desde los poemas": "Las palabras no van hacia el silencio. Algún día alguien las encuentra /por las calles perdidas de los libros..."

¡MUCHAS GRACIAS A TODOS!

"Memoria /inminente precipicio"
Octavio Paz

De vez en cuando las palabras, que antes fueron musculosas y aguerridas, pierden las letras y sólo perdura la intención, recortándose como humo de incienso sobre blancos silencios. La desilusión es buena batidora de verbos y sustantivos y es viento fuerte para corazones cansados.
A un paso, el precipicio. Y las letras volando todavía sin encontrar la estática condición para volver a ser palabras fuertes y sabias.
A un paso, abismos a elección. Pero sólo para los débiles que se disfrazan de eufóricos pacifistas, mentirosos de guante blanco, sin músculo, sin sustancia, que no han conocido ni las iniciales del dolor. Para ellos, la memoria será abismo, cada vez que puedan asomarse.
A un paso de quien en cambio la busca, la MEMORIA en sus mayúsculas. Letra con letra sin vientos nefastos. Fuerte, inviolable, intemporal, verdadera. La única que no sucumbe al viento, la que queda resonando en el silencio.
De a poco, irán llegando algunas letras y recompuestas, sílabas enteras. En algún momento reencontraremos las palabras.

Dedicado a los familiares de los 178 desaparecidos uruguayos y su Memoria.
Porque uno no encuentra qué decir..

"Uf, qué cansancio. Y no está tan caluroso, pero caminar me hizo entrar en calor. Hoy me levanté a las seis, ayer a las cinco y mañana me toca a las seis también."
El informativista era un desconocido que estaba a mi derecha en la ventanilla de venta de pasajes de autobús. Correspondí con un bocadillo y prosiguió:
" Es que tengo a mi padre internado y, aunque no tengo obligación de cuidarlo porque está su esposa, voy igual y el hospital me cansa...ir y venir..ir y venir...y uno tiene sus años ya para esos trotes."
Mientras discurría la monoconversación, mi trámite fue realizado. Con la velocidad del pensamiento, discurrí sobre si, después de tanta confidencia, ameritaba un "adiós, que se mejore su papá" o quizá un "adiós, que pueda dormir un poco más esta noche" o...¿qué? ¿Qué se dice en esos casos que sea más que un adiós y menos que una frase de tipo personalizado? Saludé a la vendedora y a él, con un "hasta luego, señor" reforzado en una gran sonrisa que tuvo por respuesta "hasta luego, que le vaya bien".
A los dos pasos me pregunté qué ocurre del otro lado del mundo, en alguna ciudad de ésas en que las personas son números productivos, minúsculos engranajes de sistemas informatizados y desconocidos que se soportan unos a otros como vacas y toros en medios de transporte atestados. Donde ya se sustituyó el coloquio por la mirada desconfiada y no hay tiempo para escuchar banalidades de nadie.
Me pregunté también por qué es tan común en este nuestro Uruguay que las personas se sacudan esa soledad que llevan encima con amabilidad y simpatía, apostando al contacto humano todavía. Que nadie nos cambie, ninguna máquina ni religión. Solos pero no solitarios, buena formulación.

Ahí llegan los pájaros
empresarios del cielo
a mostrarnos las leyes de los aires
el libro sagrado de las plumas
sus obras de arte en pleno vuelo
llegan, señores
a inclinarse ante su desparpajo
ellos tienen ruta y no tiene luces
ellos tienen metas sin asfalto
y viento en sus alas diminutas
pueden maldecir el tráfico sin multas
con exceso de velocidad a pura gana
y otear desde su mundo el nuestro
nuestra horizontal estela
la irrisoria caminata hacia el pasado
podrán reírse plenos
del superior tan inferior mortaja
de nuestra libertad a gatas
podrán reírse o llorar
de nuestras jaulas.

Lucía Borsani. "Loca por la luna" Dedicado a los humanos con alma de pájaros y a los pájaros que sólo les falta hablar.

Nos acostumbramos a respirar, desde que nacemos, y nos automatizamos al punto de olvidar la maravilla.
El sabor crujiente de una manzana, si estuviera en manos de algún extraterrestre distraído, sería maná del cielo, pero ninguno de nosotros se impacta ya ante la dulzura. Y nos acostumbramos, también, a compartir el horizonte con atardeceres impresionistas donde sólo cabe la posibilidad de la mano de Dios en una paleta y ya no nos sorprende que, con millones de años sobre la tierra, el sol de despida todos los días sin repetir diseños en esa gama infinita de colores.
A todo lo bueno nos acostumbramos, hasta no tenerlo. Y llega el día en que la manzana es el odioso instrumento de una dieta y el atardecer queda del lado de afuera de la ventana porque nos deja boquiabiertos una caja cada vez más grande que supo llamarse televisor.
¿Nos acostumbrará la poesía y su bocanada de oxígeno para almas ávidas de vida? ¿El arco iris de los versos cada vez que el combate de la urbanización nos disfraza de grises individuos?
El lunes los habitantes de esta Paysandú saldremos a colgar moños azules en cada árbol para anunciar a los más distraídos que comenzó, por séptimo año, el SUEÑAPALABRA, el festival de poesía más largo del mundo, que inventamos en el año 2003 como alternativa a la oscuridad de una crisis económica. Y gritaremos a todos, subidos a los pretiles, "los quiero". Aunque fuera locura, como dijo el poeta Líber Falco, lo haríamos. Lo hacemos. ¿Lo hacemos todos, en el mundo, ahí afuera?