LoCa poR la LUnA

Aquel gato tuvo la luna en su cama y no le importó, porque prefería salir por los tejados impostando la voz en un juego perverso de conquista fácil.
La luna es un satélite muy ingenuo a pesar de sus años de universo y cayó redonda entre sus sábanas, en situación de infidelidad al sol (craso error).
Ese gato tenía la piel suave y aparentaba coraje para tirarse de cualquier techo sólo para que la luna lo mirara y- lo más interesante- accediera a llegar a su lecho. Una vez allí podría alardear de tal hazaña, sólo eso, porque es fácil desprenderse de la luna cuando llega el día y el sol la reclama.
Pero el gato busca la cornisa y no el horizontal techo que no ofrece más que vida rutinaria (y siete tenía). Una noche sacó una garra y la acusó de quererlo, pero ni él se lo creía.
Logró fastidiarla y así la sacudió del lecho (ella de ahí en más sólo tendría cráteres para el sol, lejano amante).
Subió entonces a la parte más visible del tejado, adonde la luna pudiera verlo aún a desgano, a maullarle amor a alguna gata en celo.

Lucía Borsani

De la mano del mismísimo dios Baco conocí el Planeta Felicidad. Recuerdo
una copiosa fuente de vino , custodiada por brillantes uvas en actitud centinela. Un racimo, rozando las manos de Baco, alcanzó mi paladar anunciando:
-Doña Felicidad pasará: quizá te la cruces varias veces. Disfrútala y recuerda que, al igual que este vino, ella también se saborea por instantes.

Lucía Borsani / pequeño texto de fantasía dedicado hoy a mi amigo Luigi Lemes, que con su música me ha brindado hace pocos minutos un momento de felicidad....

El autobús me bajó por obra y gracia de accionar el timbre y emprendí la marcha cuesta arriba por la calle Henderson, con el sol poniente justo sobre el centro superior del cráneo, ahi donde uno imagina que se cocinaría cualquier huevo frito sin aceite ni nada, sólo por el calor superficial. Las mismas casas y casi la misma gente adivinándose en su interior, a resguardo del mediodía, de los calores y las agujas demandantes del reloj en esos "ratitos para ir a comer".
La mente tiene la mala costumbre de caminar más rápido que uno mientras se pasea, si es que no se la domina con un mantra o algún problema a resolver. La mente, casi una vieja chismosa, suele también retozar en los recuerdos sin orden cronológico y mezcla desmesuradamente lo importante y lo fatuo en un batido a la velocidad de la luz.
Tan sólo una canción que sonaba en una radio lejana me situó en un tiempo no tan remoto de profusa inspiración para mover este blog tanto como piernas al caminar. En una actividad constante para postear, imaginar, inventar, leer y contestar decenas de comentarios que se sucedían como minutos al reloj.
Después de todo - y a pesar de lo esforzado también-, era lindo. ¿Demasiado?
La cuesta me permitió un respiro al doblar sobre el llano y descubrí que todo va y viene, como la moda, las estaciones, o la luna. A ella le preguntaba tiempo atrás por qué inspiraba al poema. Era lindo, la señora del cielo no contestaba pero el teclado comenzaba a improvisar, como por influjo, tanto de noche como - en tiempos de bonanza- de día.
Uno aprende a quererse en todos los trajes o sin ellos, o sin espejo...y se extraña. Como movida por una fuerza lineal, sin puntos ni comas, he llegado hasta aquí a buscar mi escoba. La compañera está de acuerdo en comenzar a trabajar sin horario fijo, para recuperar tiempos pasados (nunca perdidos) ¡A volar pues!

Como si fuera un personaje varón de otra época, reté a las musas a encontrarse conmigo pasada la medianoche, sin importar la fase de la luna, ni su condición de anfitriona o gran ausente a este duelo caballeroso.
Poco importa para el escriba el qué dirán, más bien el qué leerán.
Y es así que las muy escurridizas llegaron haciendose las gallitas, soltando palabras sin puntuación ni vergüenza como si en todo este tiempo nada hubiera pasado.
Escoba, como siempre, masculló frases incongruentes, casi un ronroneo molesto, dandome a entender que le molestan las musas que obligan a trabajar. Comenzó el vuelo, primero rasante, luego tomando altura con el destino inevitable de la otra palma de la luna.
Pero vaya sorpresa, esta vez la Señora Nocturna nos recibió -malhumor mediante- con cara oculta de pocos amigos y más que palma abierta la suya fue puño cerrado. Tanto que de un solo golpe nos derivó otra vez a este escritorio de escritora, sirva la redundancia. Pensé: "Más le valdría a la luna asesorarse sobre cómo recibir a quien regresa de su cueva, a puro reproche no va a llegar a ningún cuarto."
Y las musas, todas unas maleducadas, se retiraron riendo, con esas carcajadas verborrágicas de las que no se saca nada en limpio.
Mientras todo eso sucedía, una pequeña burbuja del cóctel ofrecía "GUARDAR", guiñando una especie de ojo como para suavizar el momento.
Misión incumplida, corazón expectante, letra en sus marcas, listos....

Aquel viernes se subió a lo más alto que pudo y le pasó resumen a la luna de unas cuantas cosas que tenía atragantadas. Cuando el ser humano no escribe poesía, hace lo que puede.