LoCa poR la LUnA

...gracias por haber estado ahí...

Conforme van cambiando los números en las últimas páginas de la agenda, la memoria hace el recuento del misterio de lo vivido y del quien te quita lo bailado. Mientras eso sucede, seguimos agregando minutos a un presente apurado con más pinta de futuro que nunca y las neuronas recorren posibilidades a la hora de planear las listas de deseos.
Mentalidad de regalos y de regocijo por el encuentro nos traen todos los diciembres.
Mientras tanto, las cosas sencillas de la vida siguen ocurriendo aunque nada tengan de fiestas. En algún rincón del globo hay un perro aterido por el miedo y un anciano despojado de esperanza. También hay, en rincones repetidos, jóvenes y no tan jóvenes viviendo el silencio de la separación y cuestionando el color rosa del amor.
Así como quien se toma un trozo del día para regar una planta cualquiera, ejercitándose en la simple y cotidiana costumbre de dar para - quizá después de mucho tiempo- recibir. O quien cocina con el mayor arte para degustarlo solo, o quien recorre a pie las cuadras que lo separan de un amigo confiable, sólo para compartir un mate.
Es que la felicidad se escapó de la impresión de una tarjeta y está disfrazada de común y corriente en variadas cosas de la vida. Hasta en las que más duelen, porque son las que más la necesitan.Y ella se resigna, con una sonrisa socarrona, a que la persigamos como gladiadores de la ilusión.
Me ilusiona escribirla, con un plural luminoso, para que la reciban todos y cada uno de los que por aquí pasan, como si fuera yo el Mago que la saca de la galera, como si se hubiera escondido en cada una de las letras de mi reforzada y esmerada... esperanza.

FELICIDADES!

Entre las ranuras de la persiana se asoma el atardecer para recordarme que el mundo es maravilloso. Inmediatamente te recuerdo, te traigo hasta mi teclado y mis dedos comienzan la danza del deseo. Escribo. Cuando pasan estas cosas, reconozco que soy vulnerable a todo mensaje de la naturaleza y no hay persiana que se oponga. Si por esas casualidades, esta noche se estira y se cuela el amanecer, recordaré también que el mundo, además de maravilloso, es de colores. Que son tus manos pinceles del deseo y que permanezco en tu lienzo para obtener -de a poco increscendo - toda tu sabiduría. ¿Hay algo más inspirador que un colado, entrometido e insistente atardecer?

Vivo en un mundo de fantasía interno a la gran fantasía que es este Mundo. Mi bandera celeste acepta también los colores de la utópica bandera universal que algún día todos izaremos, el día en que no asombre la honestidad y el respeto por la vida no sea algo pasado de moda.
Sueño todas las noches- y algunas veces en presencia del sol -con el sello de la ternura en cada cédula de identidad y la codificación de virtudes y defectos a trabajar en cada persona, al lado de la fecha de su nacimiento si es preciso. Sueño también con una ciudad sin carros con caballos trabajando todo el día, con niños sin deuda de infancia y con sonrisas en lugar de rostros serios los lunes por la mañana.
Me gustaría, si es posible, inventar la máquina de la risa para accionarla cada vez que alguien se dedica a criticar a quien no está, de modo que una atronadora carcajada le recuerde lo insustancial que es esta vida física al lado de la verdadera dimensión del Alma.
Invento conversaciones con cada perro callejero que tiene a bien moverme la cola, para conocer la fórmula de la amistad y la lealtad desde la fuente más noble.
Amo a tropezones, pero me sentiría feliz si ése fuera el verbo más fácil, independiente de razones, para ejercelo con quien se me cruce sin levantar sospechas tontas.
Y muero o espero morir a cada segundo cuando el segundo, que es lo único que tengo, se me presente en forma de pasado, revestido de las cosas feas que no hace bien recordar o atiborrado de basura para mi alma aprendiz de humana.
Estoy segura que siguen muchos verbos más, mientras tanto escribo y bendigo que alguna musa soñadora hoy se ha dignado a visitarme con el ánimo de susurrar.

Viernes hoy. Me encamino al Banco de los Poetas a pedir el crédito de la inspiración. Prometo pagar puntualmente en cuotas de sonrisa cada vez que mi verso desande bocas.
Llevo la firma de mi indeclinable tinta borroneando papeles blancos, tecleando de mí lo que el espejo ignora. Los viernes tienen la virtud de acercarme a la ventanilla del amor solicitando credos y a la cola del cerebro a depositar minutos de ansias. Y la musa llegará cuando guste, burlando al excelentísimo calendario. Quizá el viernes está esperando que me secuestre la música para regalarme un ramo de palabras.

El amor ronda la calle desde la ventana y nadie lo ve. Salió a desparramar hojas secas del otoño con disfraz de brisa y se está colando por las ventanas para despabilar a los que todavía duermen. El amor goza de este bajo perfil y comete travesuras en nombre de la vida, esa loca suelta que nos mantiene aquí en la tierra. Ante mis ojos dormidos se ha quedado esperando, disfrazado de respiración perruna, hasta el primer movimiento que manifieste el despertar. No abro los ojos pero se me escapa la sonrisa. "El amor le salió de los labios aunque ella no abrió los ojos todavía", podría pensar Matilde mientras vuela en cuatro patas y una cola hasta el rincón preciso donde espera la pelota para jugar. Entonces ya no puedo demorarme mucho más entre las sábanas, urge el juego como el mejor antídoto del sueño, la carrera hacia el jardín absolutamente en desventaja - ella con cuatro y yo con dos - que me deposita, al llegar, toda la luz del sol en los ojos y la alegría renovada de otro día más de vida. Por la calle sigue rondando y rodando el amor, como la pelota de Matilde ¿acaso hay algo mejor que Despertar para Jugar?

De todos los exámenes que tenía por rendir, el que más le provocaba neuralgias era el que se titulaba "Soledad".
Alguien le había dicho que en la vida debía buscarse el amor, como fuera, para ser una persona completa y feliz. Entonces, se había matriculado en cursos nefastos que lo habían habilitado como buscador compulsivo de una pareja, todas las noches de su vida y los días que le seguían.
Pero un día comenzó a responder, por equivocación, el examen que se titulaba "Vida interior", y ahi descubrió al mejor compañero, el que sólo nos acompaña en soledad.
Después de quererlo, de permitir llenar su cuenco con el agua del presente hasta rebosar en gotas silenciosas y sabias, salvó exámenes, uno tras otro, como compulsivo estudiante de la vida.
Era joven todavía, o más que antes, y encontró en unos ojos - que no eran suyos - una mirada de fuego.
Y fueron dos, con sus soledades livianísimas a cuestas.
Eso le llevó a decir, contra viento y marea, que la soledad es una gran compañera y sólo se encuentra un gran compañero en quien haya - si o sí - conocido, vivido y trascendido la verdadera soledad.

No sabemos a ciencia cierta si la vida corre delante o detrás de nosotros, pero, mientras vivimos, le acercamos la cantimplora y le damos ánimo para sostener el paso. La Vida, esa palabra amplia y concreta, nos convoca mientras respiramos despidiéndonos hasta la próxima cuando llega la meta. Y nos hace creer que todo transcurre, como película atrapante, mientras ejercemos siempre el papel protagónico y el elenco cambia constantemente a pedido del libreto.

Me pregunto entonces qué importantes asuntos, cotidianos o no, me esperan detrás de cada árbol, en la pausa de qué mirada. Me pregunto de nuevo qué Mago sabelotodo y juguetón me permite estar viva y cómo debo responder a sus designios. Seguro con un GRACIAS todos, todos los días, estoy cumplida.