Lucía Borsani /"Loca por la luna"

Pasan los años

los soles

las hojas del calendario

y la luna

colgada de bruces

nunca confiesa nada

reclamo a la noche

más rigor del cielo

aunque toda palabra sea

tomada en su contra

aunque se siga negando

a prestar declaraciones

seguir preguntándole

por qué inspira al poema.

Lucía Borsani /Loca por la luna

ni a conjugar su propia carne

ni elegir qué decir

por unanimidad del dedo

con un eco formé palabras

con memoria adherí el aliento

y eran tantas las ganas

que casi fundí el verso

en la alquimia absoluta

de los desesperados.

Sigo esperando el humo blanco.

Lucía Borsani

Si y solo si

el Tiempo agonizara

permítaseme la duda

la repregunta

averiguar, como al pasar

mi raíz de luz.

Lucía Borsani.

Peligro hermano

suspira la Madre Tierra

llora el cielo

brota la lava colérica

de las ciudades

peligro hermano

tú no recuerdas

tu verdadero nombre y cuna

tiembla el útero por amnesia

convulsiona la montaña

peligro hermano

el sol derrocha energía

prórroga pide la selva

de rodillas

la sed de la Tierra avanza

y seca el agua

peligro hermano

los egos en metrópolis reunidos

se postulan

a los cargos más selectos de la muerte

llora el alma

tanto poder

peligro hermano

ruega el león y la hormiga

derecho inmobiliario

sueña mares infinitos la ballena

peligro hermano

pueden irse los valientes

los quijotes los poetas los sencillos

agotados

pueden irse.

Lucía Borsani

Ya se irán

los barcos intrusos

de los ex amores

y desde el faro

de los años sabios

yo los veré achicarse

como globos de cumpleaños

que nadie pudo llevarse.

Lucía Borsani / Vestida para salir

Mi abuelo, a sus noventa y pocos, sentado en la vereda con su bastón en mano, rezongaba: "No sé qué esperan estos de la vuelta para venir y llevarme." Los de la vuelta eran los funebreros, que a diario lo saludaban como buen vecino sin imaginar los pensamientos del Nono. Sin embargo, el Nono disfrutaba. Tan solo decía no entender qué hacía ahí sentado si él tenía ganas de trabajar, y mientras filosofaba, con puntualidad reclamaba a sus hijas el vasito de helado de crema por la tarde y el de vermouth por la tardecita. Y entre sorbo y sorbo cantaba, de modo que los señores funebreros, cuando pasaban,  sentían reales ganas de vivir, mucho más allá de su negocio.

A la abuela Matilde, en cambio, no le gustaba el vermouth. Pero sí el vino con tortas, a la hora de la conga, todas las tardes, con su grupo de veteranas amigas, mientras su esposo trabajaba. Y el Nono era feliz de saberla entretenida, además siempre tenían el detalle de hacerle llegar una porción hasta su escritorio.

Ni el vino ni el vermouth, a mi papá —su hijo—, le gustaba el wisky siempre a la misma hora y en forma muy medida, acompañado por mi madre. Hombre de rituales si los hubo, para él la rutina fue una sucesión de disfrutes metodológicos. No pasó un solo día de su vida sin hacer reír a alguien.

El abuelo Marcelino se fue antes de conocerme. Dicen que, como buen asturiano, escuchaba todos los días alguna jota y pedía a menudo una torta de sardinas para la cena. Nunca pudieron hacerlo confesar con un cura, a pesar de la buena reputación del sacerdote del pueblo.

La abuela Juana, después de sus doce hijos, era experta en cocinar para gustos variados. Y a la hora de sentarse a la mesa qué mejor que un pequeño rebenque en su diestra, rozando apenas los cabellos del revoltoso de turno, como para dirigir a la manada e impedir el desajuste de la armonía familiar...

Es muy larga la lista de mis recuerdos y todos se mantienen vivos, como ellos.

Hoy me he preguntado en qué rincón del Otro Mundo se habrán encontrado y con qué estarán brindando, quizá también hoy, por nosotros. Haya paz y alegría siempre en su Memoria.

Yo no sirvo para pensar

-amores-

me despeina

el viento frío de los pensamientos

maquillaje a diario

tacones

perfume el de siempre

colores

frívola como si solo esto fuera

así

así te amo

libre de sinapsis frías

de líneas rectas

desnuda en lógica y en memoria

viuda de sogas

simple como un poema tonto

y así

a veces

increíblemente

quieres besarme el alma.

© Lucía Borsani /Loca por la luna

El personaje, un conejito cuyo nombre no recuerdo, desplegaba sus aventuras ahí adentro, en el mismísimo óleo, con el milagroso suceso de no estar pintado siquiera.

Pero ninguno de los sobrinos cuestionó alguna vez a la abuela por no pintarlo, ni a la tía, por hacerlo el actor principal.

¿Quedarán tías Beba, alejadas de los ordenadores y otros aparatos electrónicos, dispuestas a inventar historias inolvidables para sus sobrinos de frente a un cuadro?

¿Quedan sobrinos que visiten a sus tías y esperen la hora del cuento como el momento de máxima fantasía a disfrutar?

Por si no quedan, de vez en cuando la visito y le hago memoria de mis recuerdos. Y, aunque su enorme imaginación ahora esté invadida por algunas desmemorias, eso no es ningún obstáculo: escucha mi cuento con ojos de niña.

Lucía Borsani./ Sobre imagen de autor desconocido (Fuente Internet).

El personaje, un conejito cuyo nombre no recuerdo, desplegaba sus aventuras ahí adentro, en el mismísimo óleo, con el milagroso suceso de no estar pintado siquiera.

Pero ninguno de los sobrinos cuestionó alguna vez a la abuela por no pintarlo, ni a la tía, por hacerlo el actor principal.

¿Quedarán tías Beba, alejadas de los ordenadores y otros aparatos electrónicos, dispuestas a inventar historias inolvidables para sus sobrinos de frente a un cuadro?

¿Quedan sobrinos que visiten a sus tías y esperen la hora del cuento como el momento de máxima fantasía a disfrutar?

Por si no quedan, de vez en cuando la visito y le hago memoria de mis recuerdos. Y, aunque su enorme imaginación ahora esté invadida por algunas desmemorias, eso no es ningún obstáculo: escucha mi cuento con ojos de niña.

Lucía Borsani./ Sobre imagen de autor desconocido (Fuente Internet).