Hace varios días ya, fuera de estrictos almanaques, alguien me avisó que había visto las primeras golondrinas. Ellas tienen todo el derecho a adelantarse a nuestras suposiciones, menos el de faltar a la cita.
La primavera en el Uruguay se asomó pisando firme y con mucho viento en sus brazos
Si ella fuera una mujer, le gustaría saber que más de un caballero poeta estaba escrudriñando el cielo para tener la primicia alada de su aparición. Si fuera, en cambio, un caballero, don Primavero, y quitando todo amaneramiento a su indiscutible masculinidad, le gustaría saber que tantísimas mujeres se están anotando en los gimnasios para lucir mejor ante su presencia.
Pero si esta primavera tan sólo fuera una ilusión, si corremos el riesgo de despertarnos un día y darnos cuenta de que el alma hiberna todavía, que no hay colores, ni aromas, ni trinos de pájaros, entonces será la mejor alarma para nuestra minúscula existencia humana.
Hay quienes todavía creen que la Primavera llega por capricho, por casualidad o por oposición al Otoño.
Pero habemos algunos locos sueltos todavía que la encontramos todos los días del año en las pequeñas cosas de la vida y nos dejamos llevar por el goce de lo sencillo, la sonrisa, la poesía, un beso, un saludo, una mano tendida.
Primavera todos los días o nada. He dicho.

Ayer me reencontró un amigo, luego de trece años sin vernos, por obra y gracia de la benemérita y no siempre bien ponderada Señora Internet. Palo para los que dicen que este medio enfría, separa y mimetiza a las personas. Al querido buscador de Google, incansable Boy Scout de la electrónica, mis saludos. A la Coctelera, que me permite ser una loca con patente, mis gracias razonables.
Nelson es un amigo uruguayo que por cuestiones inexplicables, estando a 365 kilómetros de mi casa, se me había perdido de vista. Como experto en técnicas de masaje que es, su llegada a mi casilla de correo tuvo el mismo efecto que un buen masaje al corazón, a la memoria y a la alegría del reencuentro.
Él fue quien me invitó a conocer las virtudes del vegetarianismo mientras estudiaba en la Escuela de Nutrición y a trece años de aquella novelería le cuento que soy la única nutricionista vegetariana de mi ciudad, una buena oveja negra perdida del rebaño seguidor de los asados uruguayos, por cierto muy famosos en el mundo.
Me ha dicho que su hija conserva la muñeca de patas largas que le regalé al nacer, a pesar de que ya está dejando de jugar con muñecas.
Pero lo que nunca he olvidado de este amigo, más que todas sus virtudes y defectos juntos, es que su perro tenía olor a incienso. Cosa inexplicable pero cierta. Así es la memoria, una caja de hilos multicolores cuyas trenzas no dejaremos de tejer ni a sol ni a sombra, en cada minuto de la existencia. Gracias por aparecer, amigo, muchas gracias.

He regresado a mi escoba para venerar el verso, la palabra, la intención de texto. No siempre la musa me pasa su brazo por los hombros, como ahora. Pero siempre escribo sobre ella, rindiendole honores ineludibles en este camino de hormiga que hacemos los trabajadores de la literatura.
Porque escribo SOY y soy lo que se puede encontrar entre mis letras, bueno o malo, mediocre, sin sustancia u ocasionalmente conmovedor, motivador, interesante quizá; generalmente cuando escribo con una mano sola pues en la otra reposa, sangrante, mi corazón.
Escribo desde el vamos, desde que alguien me lo recordó. Lo traigo de mi vida inmediatamente anterior, lo sé, lo he ganado en justas pruebas, como todo lo que llevamos de forma innata como bandera de vida.
He sido una rebelde escriba, he pasado por un par de talleres literarios que no han logrado anclarme pero que me han provisto de vestidos temporales de conocimiento de causa. Escribo por costumbre a esta altura de mi vida, por vicio o inercia, por ganas o por tentación.
Pero si algo tengo seguro es que sólo soy yo cuando me reencuentra la pantalla, el papel, o la fugaz idea de un verso. Cuando recibo el comentario de quien está detrás de mis pensamientos escritos, donde la geografía lo retenga, no importa el lugar sino el punto de vista conque es capaz de apreciar mi arte.
GRACIAS, como de costumbre, por estar ahi y sostenerme la palabra con la atenta lectura.
Estoy feliz porque aparte de vivir, puedo escribir.

Mientras el autobús devoraba una a una las cuadras que me separaban del trabajo hasta mi hogar, mi vista se detuvo en el rostro de una mujer de edad incierta que, al igual que yo, esperaba llegar a destino. Tenía el entrecejo marcado con un gesto de enojo que la vida parecía habérselo esculpido sutilmente, sin permiso formal, seguramente por la sucesión de hechos dolorosos que se empecinan en sellar algunas vidas.
Aquella señora conocía muy poco las bondades de la sonrisa y quizá no recordaba la última vez que una carcajada la habría asaltado hasta hacer doler las quijadas. Así son algunas historias, duras como aquel gesto, predecibles y difíciles de protagonizar que todavía se dan el lujo de dejar marcas en rostros envejecidos antes de tiempo.
De pronto ella se levantó y con una voz firme y suave invitó: "Señora, siéntese aquí" dandole paso a una madre con un niño en brazos que no dudó en tomar el asiento.
Como debajo de un caparazón, ahí estaba una buena mujer, lo único que importaba.
A las pocas cuadras imaginé que, al levantarme de mi asiento, ella no dudaría en tomar el mío y quizá por eso le sonreí, simpatizando con su adusta presencia que, mientras se sentaba, tendía a agudizar sin un ápice de sonrisa aquel gesto, su extraña carta de presentación. Se ven ojos y cejas, pero no se ven corazones...

De todos los exámenes que tenía por rendir, el que más le provocaba neuralgias era el que se titulaba "Soledad".
Alguien le había dicho que en la vida debía buscarse el amor, como fuera, para ser una persona completa y feliz. Entonces, se había matriculado en cursos nefastos que lo habían habilitado como buscador compulsivo de una pareja, todas las noches de su vida y los días que le seguían.
Pero un día comenzó a responder, por equivocación, el examen que se titulaba "Vida interior", y ahi descubrió al mejor compañero, el que sólo nos acompaña en soledad.
Después de quererlo, de permitir llenar su cuenco con el agua del presente hasta rebosar en gotas silenciosas y sabias, salvó exámenes, uno tras otro, como compulsivo estudiante de la vida.
Era joven todavía, o más que antes, y encontró en unos ojos - que no eran suyos - una mirada de fuego.
Y fueron dos, con sus soledades livianísimas a cuestas.
Eso le llevó a decir, contra viento y marea, que la soledad es una gran compañera y sólo se encuentra un gran compañero en quien haya - si o sí - conocido, vivido y trascendido la verdadera soledad.

Aunque a la bruja de la foto la coquetería no la deje confesarlo, no tengo más remedio que decirlo:

CHIN-CHIN...!!!!!

No sabemos a ciencia cierta si la vida corre delante o detrás de nosotros, pero, mientras vivimos, le acercamos la cantimplora y le damos ánimo para sostener el paso. La Vida, esa palabra amplia y concreta, nos convoca mientras respiramos despidiéndonos hasta la próxima cuando llega la meta. Y nos hace creer que todo transcurre, como película atrapante, mientras ejercemos siempre el papel protagónico y el elenco cambia constantemente a pedido del libreto.

Me pregunto entonces qué importantes asuntos, cotidianos o no, me esperan detrás de cada árbol, en la pausa de qué mirada. Me pregunto de nuevo qué Mago sabelotodo y juguetón me permite estar viva y cómo debo responder a sus designios. Seguro con un GRACIAS todos, todos los días, estoy cumplida.